Il dit rien. Pas parce qu\u2019il s\u2019en fout. Parce qu\u2019il sait que les mots, parfois, \u00e7a fait plus de d\u00e9g\u00e2ts que les silences.<\/p>\n
Il regarde, encaisse, analyse, se ferme, il garde tout dedans. Comme une cocotte pr\u00eate \u00e0 p\u00e9ter, mais qui p\u00e8te jamais.Parce qu\u2019il a pas le droit de tomber. Parce qu\u2019il faut tenir. Encore. Toujours.<\/p>\n
Il sourit. Mais derri\u00e8re, c\u2019est le bordel. Y\u2019a des nuits sans sommeil, des souvenirs qui mordent, des absents qu\u2019il porte comme des cicatrices. Abandon, trahison. Il a mang\u00e9 la poussi\u00e8re plus d\u2019une fois. Mais il s\u2019est relev\u00e9. Seul. Dents serr\u00e9es, c\u0153ur en vrac.<\/p>\n
Il aime. Putain, qu\u2019il aime. Mais \u00e7a lui fait peur. Parce qu\u2019aimer, c\u2019est donner la cl\u00e9. Et lui, il conna\u00eet trop bien le go\u00fbt de la porte qui claque. Il est t\u00eatu. Parce qu\u2019il a appris que ceux qui doutent trop, ils coulent. Alors il s\u2019accroche. \u00c0 ses m\u00f4mes. \u00c0 ce qu\u2019il croit juste. \u00c0 elle.<\/p>\n
Il dit pas \u00ab\u00a0j\u2019ai mal\u00a0\u00bb, il dit \u00ab\u00a0\u00e7a va\u00a0\u00bb, \u00ab\u00a0t\u2019inqui\u00e8te\u00a0\u00bb, \u00ab\u00a0je g\u00e8re\u00a0\u00bb. Personne voit le tremblement dans ses doigts quand il dit \u00e7a\u2026 Personne voit le poids qu\u2019il tra\u00eene quand il se tait.<\/p>\n
Parce que la pudeur, chez lui, c\u2019est une armure. Et les failles, il les planque sous l\u2019ironie ou la fatigue. Il avance, m\u00eame quand tout crie d\u2019arr\u00eater. Parce qu\u2019il a plus le luxe de tomber.<\/p>\n
Il r\u00eave pourtant. Pas de gloire, pas de miracle. Juste d\u2019un endroit o\u00f9 il pourrait souffler sans se justifier. D\u2019une peau contre la sienne qui dirait \u201cje reste\u201d sans promesse.<\/p>\n
Il voudrait parfois qu\u2019on entende ce qu\u2019il dit pas. Qu\u2019on capte que le calme, c\u2019est souvent la temp\u00eate ma\u00eetris\u00e9e. Que la force, c\u2019est juste la peur qui sait se taire. Alors il continue. Parce qu\u2019il sait pas faire autrement. Et quand il serre quelqu\u2019un dans ses bras, c\u2019est tout ce qu\u2019il a jamais su dire qu\u2019il balance, sans un mot.<\/p>\n
Il donne sans compter, mais il attend rien. Parce que l\u2019attente, il sait que \u00e7a blesse. Il s\u2019use \u00e0 force de tout porter, mais il l\u00e2che pas. Pas par orgueil. Par instinct. Il veut pas sauver le monde, juste tenir debout dans le sien.<\/p>\n
Parfois, il s\u2019\u00e9loigne. Pas pour fuir, mais pour respirer. Parce que le bruit des autres couvre trop souvent ce qu\u2019il ressent. Il regarde le ciel, il fume une clope, il pense \u00e0 ceux qu\u2019il a perdus, \u00e0 ceux qu\u2019il prot\u00e8ge. Et \u00e7a lui suffit pour pas sombrer.<\/p>\n
Il parle peu, mais quand il parle, c\u2019est vrai. Brut, sans fard. Et si un jour il dit \u201cje t\u2019aime\u201d, c\u2019est pas un mot jet\u00e9. C\u2019est une promesse. Un abri. Un morceau de lui qu\u2019il confie.<\/p>\n
Alors ouais, il vacille parfois. Mais il tombe pas, ou il essaye de ne pas tomber. Parce qu\u2019au fond, il sait que personne viendra le relever. Il s\u2019est fait tout seul, caboss\u00e9 mais debout, us\u00e9 mais vivant. Et tant qu\u2019il lui restera un souffle, il avancera. Pour ceux qu\u2019il aime. Pour ce qu\u2019il croit juste. Pour prouver qu\u2019on peut \u00eatre fatigu\u00e9 sans renoncer.<\/p>\n
Silencieux, mais entier.
\nDiscret, mais vrai.
\nCaboss\u00e9, mais vivant.
\nEncore l\u00e0.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Il dit rien. Pas parce qu\u2019il s\u2019en fout. Parce qu\u2019il sait que les mots, parfois, \u00e7a fait plus de d\u00e9g\u00e2ts que les silences. Il regarde, encaisse, analyse, se ferme, il garde tout dedans. Comme une cocotte pr\u00eate \u00e0 p\u00e9ter, mais qui p\u00e8te jamais.Parce qu\u2019il a pas le droit de tomber. Parce qu\u2019il faut tenir. Encore. Toujours. Il sourit. Mais derri\u00e8re, c\u2019est le bordel. Y\u2019a des nuits sans sommeil, des souvenirs qui mordent, des absents qu\u2019il porte comme des cicatrices. Abandon, trahison. Il a mang\u00e9 la poussi\u00e8re plus d\u2019une fois. Mais il s\u2019est relev\u00e9. Seul. Dents serr\u00e9es, c\u0153ur en vrac. Il aime. Putain, qu\u2019il aime. Mais \u00e7a lui fait peur. Parce qu\u2019aimer, c\u2019est donner la cl\u00e9. Et lui, il conna\u00eet trop bien le go\u00fbt de la porte qui claque. Il est t\u00eatu. Parce qu\u2019il a appris que ceux qui doutent trop, ils coulent. Alors il s\u2019accroche. \u00c0 ses m\u00f4mes. \u00c0 ce qu\u2019il croit juste. \u00c0 elle. Il dit pas \u00ab\u00a0j\u2019ai mal\u00a0\u00bb, il dit \u00ab\u00a0\u00e7a va\u00a0\u00bb, \u00ab\u00a0t\u2019inqui\u00e8te\u00a0\u00bb, \u00ab\u00a0je g\u00e8re\u00a0\u00bb. Personne voit le tremblement dans ses doigts quand il dit \u00e7a\u2026 Personne voit le poids qu\u2019il tra\u00eene quand il se tait. Parce que la pudeur, chez lui, c\u2019est une armure. Et les failles, il les planque sous l\u2019ironie ou la fatigue. Il avance, m\u00eame quand tout crie d\u2019arr\u00eater. Parce qu\u2019il a plus le luxe de tomber. Il r\u00eave pourtant. Pas de gloire, pas de miracle. Juste d\u2019un endroit o\u00f9 il pourrait souffler sans se justifier. D\u2019une peau contre la sienne qui dirait \u201cje reste\u201d sans promesse. Il voudrait parfois qu\u2019on entende ce qu\u2019il dit pas. Qu\u2019on capte que le calme, c\u2019est souvent la temp\u00eate ma\u00eetris\u00e9e. Que la force, c\u2019est juste la peur qui sait se taire. Alors il continue. Parce qu\u2019il sait pas faire autrement. Et quand il serre quelqu\u2019un dans ses bras, c\u2019est tout ce qu\u2019il a jamais su dire qu\u2019il balance, sans un mot. Il donne sans compter, mais il attend rien. Parce que l\u2019attente, il sait que \u00e7a blesse. Il s\u2019use \u00e0 force de tout porter, mais il l\u00e2che pas. Pas par orgueil. Par instinct. Il veut pas sauver le monde, juste tenir debout dans le sien. Parfois, il s\u2019\u00e9loigne. Pas pour fuir, mais pour respirer. Parce que le bruit des autres couvre trop souvent ce qu\u2019il ressent. Il regarde le ciel, il fume une clope, il pense \u00e0 ceux qu\u2019il a perdus, \u00e0 ceux qu\u2019il prot\u00e8ge. Et \u00e7a lui suffit pour pas sombrer. Il parle peu, mais quand il parle, c\u2019est vrai. Brut, sans fard. Et si un jour il dit \u201cje t\u2019aime\u201d, c\u2019est pas un mot jet\u00e9. C\u2019est une promesse. Un abri. Un morceau de lui qu\u2019il confie. Alors ouais, il vacille parfois. Mais il tombe pas, ou il essaye de ne pas tomber. Parce qu\u2019au fond, il sait que personne viendra le relever. Il s\u2019est fait tout seul, caboss\u00e9 mais debout, us\u00e9 mais vivant. Et tant qu\u2019il lui restera un souffle, il avancera. Pour ceux qu\u2019il aime. Pour ce qu\u2019il croit juste. Pour prouver qu\u2019on peut \u00eatre fatigu\u00e9 sans renoncer. Silencieux, mais entier. Discret, mais vrai. Caboss\u00e9, mais vivant. Encore l\u00e0.<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":711,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[6],"tags":[77,13,16],"class_list":["post-169","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-a-nu","tag-a-nu","tag-au-coeurde-mes-nuits","tag-personnel"],"yoast_head":"\n