Il avait dit qu\u2019il avait besoin d\u2019une coupure. De ses bras. D\u2019elle.<\/p>\n
Mais ce matin-l\u00e0, il ne savait plus tr\u00e8s bien de quoi il avait r\u00e9ellement besoin. Peut-\u00eatre d\u2019air. Peut-\u00eatre de silence. Peut-\u00eatre de quelque chose qu\u2019il ne savait plus nommer.<\/p>\n
Les larmes venaient sans pr\u00e9venir, sans raison claire, comme si son corps avait pris la rel\u00e8ve de son esprit. Il sortait du bureau, encore et encore, incapable de rester enferm\u00e9 trop longtemps entre quatre murs, incapable aussi de vraiment respirer dehors. Tout semblait \u00e9troit, gris, satur\u00e9.<\/p>\n
Ce n\u2019\u00e9tait pas seulement le manque d\u2019elle. C\u2019\u00e9tait tout le reste. Ce monde qui s\u2019effrite, les tensions, les injonctions, les mots creux qu\u2019on r\u00e9p\u00e8te pour tenir. Ce m\u00e9tier qui use. Ces gens qui jugent. Ces \u00e9quilibres fragiles qu\u2019on maintient \u00e0 bout de souffle. Et cette pluie qui s\u2019invite chaque jour comme pour rappeler que le ciel aussi fatigue.<\/p>\n
Il avan\u00e7ait quand m\u00eame. Par r\u00e9flexe plus que par force. Il se disait que tout cela finirait par passer, comme un orage lent \u00e0 mourir. Mais au fond, il sentait bien que ce n\u2019\u00e9tait pas seulement une question de temps.<\/p>\n
Ce qu\u2019il traversait n\u2019\u00e9tait pas une simple fatigue. C\u2019\u00e9tait un \u00e9puisement d\u2019\u00e2me, un trop-plein de tout, un vide au milieu.<\/p>\n
Un vide au milieu.<\/p>\n
Un espace sans contours, sans voix, o\u00f9 m\u00eame les pens\u00e9es semblaient s\u2019essouffler. Il croyait d\u2019abord que cela passerait, que les jours finiraient par s\u2019all\u00e9ger, qu\u2019il suffirait de dormir, de respirer un peu plus fort, de se dire que tout irait mieux. Mais les semaines s\u2019empilaient, et rien ne changeait, sinon la fatigue qui s\u2019enracinait.<\/p>\n
Il tenait. Chaque matin, il se remettait debout comme on rel\u00e8ve une ruine. Il parlait, souriait, donnait le change. Et le soir, le corps se souvenait : les larmes revenaient, comme une habitude triste. Il pleurait sans bruit, pas seulement de douleur, mais d\u2019\u00e9puisement d\u2019exister encore. D\u2019avoir tenu une journ\u00e9e de plus. D\u2019\u00eatre encore l\u00e0, sans trop savoir pourquoi.<\/p>\n
Il y avait parfois une \u00e9trange gratitude au milieu de tout \u00e7a \u2014 une reconnaissance sourde d\u2019\u00eatre encore en vie, d\u2019avoir r\u00e9sist\u00e9 une fois de plus. Mais cette gratitude portait en elle un vertige : celui de comprendre que le chemin \u00e0 parcourir semblait infini, que chaque pas co\u00fbtait davantage, que les forces s\u2019effilochaient comme un tissu trop lav\u00e9.<\/p>\n
Il ne se sentait ni perdu ni sauv\u00e9. Simplement suspendu. Entre le besoin de tout arr\u00eater et celui, plus fort encore, de ne pas d\u00e9cevoir. Entre la peur de sombrer et la honte de ne pas y arriver seul.<\/p>\n
Et dans cette tension constante, il n\u2019y avait plus que cette pens\u00e9e qui revenait, tenace, presque animale : si ses bras pouvaient l\u2019entourer, ne serait-ce qu\u2019un instant, il saurait peut-\u00eatre encore o\u00f9 se trouve le nord.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Il avait dit qu\u2019il avait besoin d\u2019une coupure. De ses bras. D\u2019elle. Mais ce matin-l\u00e0, il ne savait plus tr\u00e8s bien de quoi il avait r\u00e9ellement besoin. Peut-\u00eatre d\u2019air. Peut-\u00eatre de silence. Peut-\u00eatre de quelque chose qu\u2019il ne savait plus nommer. Les larmes venaient sans pr\u00e9venir, sans raison claire, comme si son corps avait pris la rel\u00e8ve de son esprit. Il sortait du bureau, encore et encore, incapable de rester enferm\u00e9 trop longtemps entre quatre murs, incapable aussi de vraiment respirer dehors. Tout semblait \u00e9troit, gris, satur\u00e9. Ce n\u2019\u00e9tait pas seulement le manque d\u2019elle. C\u2019\u00e9tait tout le reste. Ce monde qui s\u2019effrite, les tensions, les injonctions, les mots creux qu\u2019on r\u00e9p\u00e8te pour tenir. Ce m\u00e9tier qui use. Ces gens qui jugent. Ces \u00e9quilibres fragiles qu\u2019on maintient \u00e0 bout de souffle. Et cette pluie qui s\u2019invite chaque jour comme pour rappeler que le ciel aussi fatigue. Il avan\u00e7ait quand m\u00eame. Par r\u00e9flexe plus que par force. Il se disait que tout cela finirait par passer, comme un orage lent \u00e0 mourir. Mais au fond, il sentait bien que ce n\u2019\u00e9tait pas seulement une question de temps. Ce qu\u2019il traversait n\u2019\u00e9tait pas une simple fatigue. C\u2019\u00e9tait un \u00e9puisement d\u2019\u00e2me, un trop-plein de tout, un vide au milieu. Un vide au milieu. Un espace sans contours, sans voix, o\u00f9 m\u00eame les pens\u00e9es semblaient s\u2019essouffler. Il croyait d\u2019abord que cela passerait, que les jours finiraient par s\u2019all\u00e9ger, qu\u2019il suffirait de dormir, de respirer un peu plus fort, de se dire que tout irait mieux. Mais les semaines s\u2019empilaient, et rien ne changeait, sinon la fatigue qui s\u2019enracinait. Il tenait. Chaque matin, il se remettait debout comme on rel\u00e8ve une ruine. Il parlait, souriait, donnait le change. Et le soir, le corps se souvenait : les larmes revenaient, comme une habitude triste. Il pleurait sans bruit, pas seulement de douleur, mais d\u2019\u00e9puisement d\u2019exister encore. D\u2019avoir tenu une journ\u00e9e de plus. D\u2019\u00eatre encore l\u00e0, sans trop savoir pourquoi. Il y avait parfois une \u00e9trange gratitude au milieu de tout \u00e7a \u2014 une reconnaissance sourde d\u2019\u00eatre encore en vie, d\u2019avoir r\u00e9sist\u00e9 une fois de plus. Mais cette gratitude portait en elle un vertige : celui de comprendre que le chemin \u00e0 parcourir semblait infini, que chaque pas co\u00fbtait davantage, que les forces s\u2019effilochaient comme un tissu trop lav\u00e9. Il ne se sentait ni perdu ni sauv\u00e9. Simplement suspendu. Entre le besoin de tout arr\u00eater et celui, plus fort encore, de ne pas d\u00e9cevoir. Entre la peur de sombrer et la honte de ne pas y arriver seul. Et dans cette tension constante, il n\u2019y avait plus que cette pens\u00e9e qui revenait, tenace, presque animale : si ses bras pouvaient l\u2019entourer, ne serait-ce qu\u2019un instant, il saurait peut-\u00eatre encore o\u00f9 se trouve le nord.<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":717,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[6],"tags":[77,13,146,124],"class_list":["post-716","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-a-nu","tag-a-nu","tag-au-coeurde-mes-nuits","tag-emotions","tag-vide"],"yoast_head":"\n